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Varado en sus pupilas acunó el deseo hasta dejarlo dormir. *

Ella, inquieta, esquiva a veces, inatrapable, no necesitó beber del Caldero de la Sabiduría, para saber que en alguna parte del espacio, hay quien sigue iluminando el Eterno Retorno en el paso irreversible de la vida. Su memoria dialogó con el Tiempo abarcando elementos, rescatado el pasado con la denuncia apasionada de su Ideal. Fue Ptah, el Señor de La Verdad, quien le dijo que  siguiera sus sueños mientras estuviera con vida, y esta se convirtió en la herencia que fecundó sus raíces, ascua prendida en la piel. Así era siempre Uxa, resistiéndose a colgar esos sueños en el ciprés del olvido, empeñada en descubrir en el nombre silenciado las claves de la Arcadia Feliz.  

Recorrió un largo camino durante meses y años, días con tardes enmudecidas de luz, íntimos paisajes y frágiles horizontes en grávidas tierras, encuentros en el remanso de la soledad. Hubo también sombras que anidaron miedos con brotes de nostalgia, y un cúmulo de impedimentos que hizo vulnerable al Destino. Caminos secretos y extraños hacia una Verdad osada e inexorable de ausencias y presagios, cruel como el tiempo que recluye los sueños en el desván de la memoria.  

Sí, ha pasado ya mucho tiempo y Uxa regresó a su origen, a la orilla de las Aguas Eternas, a la sombra de los Sicómoros, donde aprende del Loto Blanco su paciencia. Ahora el Nilo le recrimina su alejamiento, y empieza a sentir el vacio por la ausencia del peregrino que la acompañaba en la hermosa locura de una sinfonia de sueños compartidos. Y mientras escribe el último mensaje que ya no contiene palabras, va sintiendo acercarse la imagen de aquel que comenzó su camino en la Puerta de la Taberna en busca de la Sagrada Barca, Atho, príncipe  de Jazaría.  Belit-Seri, escriba del Faraón, descansa en el silencio de la casa de Atón. 

Uxa   

*Último de los papiros encontrados en alguna parte de Creta, a los pies de la diosa MAATI, en una urna de cristal. 

Hay caminos secretos, extraños. Sobre el pasado crecen hierbajos que, ocultando la verdad de lo que ocurrió, cubren el recuerdo que encarcela el alma. Embriagados de amor como dioses locos, creímos ser inmortales llenos de luz sin ocaso. Cruzaron en nuestro camino bandadas de pájaros negros y nacieron tristezas. Surgió sin piedad el ruin olvido, ciego surco, que acoge los retazos de la pasión vivida en el laberinto de tu cuerpo de alabastro. Misteriosas llamaradas de una piel sexual que lanza cosquillas de estrellas al infinito. Muerte sobre la luna muerta de amor. Recuerdo de ese amor que aprieta sin sentido, que se agita cada noche, siempre perdido.


 

Hace tiempo que la tierra no recoge pisadas, solo rastrojos, sombras y espanto. Ya no existe primaveras ni los otoños serán nuestros. Siempre tarde. Ahora somos nada, espectros del tiempo sin mañana. Ignota, lejana y triste añoranza. Cuentan los jázaros : “A las personas que habitan el pasado de un hombre como prisioneras en el hechizo del recuerdo, sólo les quedan el desahogo de vivir en los sueños”




 

Ya ha pasado mucho tiempo. Espero a la Dama de Blanco cubierto de harapos. Recogeré la vejez que no tardará en llegar, alejándome de las inundaciones de juventud. Acogido en la memoria me acercaré a los ocasos del placer, perdiendo la importancia de la sugestión. Quieto ante Ella me desharé para siempre entre la niebla. Espero que como el cuerpo de Osiris fue despedazado por Tifón en diversos trozos, el mío -troceado por códigos secretos de hechicería- encuentre la Isis errante que los busque y los recomponga.

Uxa, sigue buscando la verdad. Como oí decir una vez a Plutarco: “Nada hay más grande para el hombre que la obtención de la verdad, pues es lo más noble que un dios puede conceder”.
A pesar de tanto, sigues siendo un laberinto. Al amparo de un destino extraño en este mundo sin tiempo ni espacio, sólo multitud de silencios. Solo la mirada de Dios no se pierde.  

Caminando por veredas vacías, otro verano sin encontrarnos.

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